Cuba I : Fronteras

    Cancún ne fut qu’une étape, courte, mais c’est heureux, un point de rassemblement avec la petite troupe, ceux qui seraient un peu plus tard surnommés « banda exilio », autrement dit, les étudiants étrangers du CIDE. Premiers arrivés, Julia, Charlotte et Damien, lequel est barbu… étrange, presque choquant ! Ils sont tranquillement installés dans la cuisine de l’auberge de jeunesse quand Aurélie et moi-même faisons notre entrée triomphale chargés comme des baudets. Une petite heure plus tard viennent nous rejoindre Flora, Manuel et Rapha, les aventuriers qui ramènent de l’île d’Holbox un nombre impressionnant de souvenirs sous forme de piqûres de moustiques, et aussi quelques coquillages.
    Le grand départ, le lendemain matin, est laborieux : Raphael refuse de se lever, les bagages de certains tendent à déborder. Les premiers prêts attendent les derniers en trépignant avant de décider de faire autre chose en attendant, ce qui entraîne un retard des premiers, attendus par les derniers sur le même mode. Flora est déjà partie pour Mexico, emportant mon deuxième sac (merci !). Une fois tous prêts, on vérifie une dernière fois la pochette contenant les passeports, visas et autres documents, Rapha se recoiffe, Charlotte sautille, Julia baille, et on est partis.
    A l’aéroport, plusieurs étapes : 1, essayer de changer mon billet et celui d’Aurélie, du fait d’une erreur de date… 2, acheter le visa de touriste cubain, 25 dollars. 3, passer au bureau de l’immigration pour faire viser la sortie sur les FM3. 4, faire enregistrer les bagages. 5, retirer de l’argent pour tous ceux qui ont des cartes américaines. Parcours apparemment simple mais qui requiert une forte dose de patience : incompétence du fonctionnaire de Cubana de Aviación, amabilité type porte de prison de la fonctionnaire de l’immigration, illisibilité du formulaire, lenteur de l’enregistrement et enfin avarice du distributeur de billets caché au fond d’un couloir.
    Enfin dans l’avion ! Un vieux coucou de la Cubana de Aviación, je doute qu’il y ait des gilets de sauvetage sous les sièges… Bref, petit coup de stress au décollage, accrochés aux sièges, masticage acharné du chewing-gum… ça y est, on est en l’air, la ligne de la zona hotelera de Cancun, avec ses tours hôtelières et sa langue de sable, séparant la lagune de la mer des Caraïbes est en dessous de nous, deux minutes plus tard, la mer…
    Après une heure de lecture du Guide du Routard en écoutant de la musique, c’est l’atterrissage à La Havane. Première frontière franchie, celle du temps. De vieux hangars des années soixante-dix débordant de vieux coucous rouillés, de bus de transport de passagers sans roues où capot ouvert, de vieilles passerelles aux marches percées d’oxydations.
    Descente de l’avion, deuxième frontière, entre démocratie et dictature communiste : un militaire revêche attend dans une petite cabine, Aurélie passe, j’attends de voir si out se passe bien, la voix revêche m’appelle, je tends mon passeport, le fonctionnaire retire mon visa temporaire américain, périmé depuis six moi, me le tend d’un air soupçonneux. « Nom ? » « Commain » « Pardon ? » « COMMAIN, c’est écrit sur le passeport. » « Comment ça se prononce ça ? » « Commain ! » « Qu’est-ce que vous faîtes dans la vie ? » « Etudiant » « En quoi ? » « Sciences politiques », regard par en dessous… « Pourquoi êtes-vous allé aux Etats Unis ? » « C’était mon escale pour Mexico », second regard par en dessous, « Passez ».
    Ensuite c’est l’attente des bagages, longue, pas de prime à la productivité au paradis des travailleurs ! Une fois passée la dernière porte qui nous sépare du monde prolétaire, nous nous retrouvons dans le grand hall où nous changeons nos pesos mexicains. Mauvaise surprise, le taux de change est le même que de peso mexicain à dollar américain… Nos liasses de cinq mille fondent comme neige au soleil… Enfin sortis, nous prenons un taxi, une camionnette, pour nous transporter vers la Vielle Havane où nous attend notre hôtesse, la bien nommée Lourdes !